Três letras doces

Tão doces, tão doces como o amor

Mas, como a minha mãe não há outra igual

Porque é a minha mãe

A quem recorro todos os dias

Nas horas de alegria e de horror.

A minha mãe criou os filhos na dor,

Com o brilho dos olhos, e as mãos cheias de amor.

Sustentou-os com as lágrimas do coração

Na falta de pão beijava-os até adormecerem.

No Inverno, nas noites escuras de frio, fiava o linho

Com os mesmos  rubros lábios, com que nutria os filhos,

Humedecia o áspero linho, quando este passava da roca

Para o fuso, transformado em fio.

Na Primavera lançava o sacho à terra,

Era tempo de mondar o trigo, arrancando erva.

O calor do Verão amadurecia o pão,

Colhê-lo exigia esforço até à exaustão:

Durante o dia,  a calma, os corpos cozia

Há noite, ao luar, ceifava até o corpo aguentar

Quando as pernas já  lhe não obedeciam

Sentava-se num molho de trigo

E dava de mamar ao filho ou à filha.

Aí, minha mãe, quanto sofreste

Para que eu não perecesse, e crescesse?

Aí, minha mãe, por mais que viva não esquecerei

O teu perfume, o baloiçar do teu colo, o gosto do teu leite.

Mãe, nas tuas muitas e dolorosas Primaveras

Quanto desejava que fosses eterna

Para poder, sempre, contar com a tua compreensão

Nas minhas dolorosas horas de aflição.

José Silva Costa